The cyclist diary
Dernières parutions
Qu’il est dur de sortir du petit lit néanmoins pas très douillet qui nous a accueillis pour la nuit ! Un souffle d’air déjà chaud traverse le dortoir, l’odeur du café chaud est partout. On traîne un peu en déjeunant, tout en essayant de nous faire comprendre de nos camarades de chambrée, qui semblent faire aussi l’Anillo de Picos. Force est de constater que très peu d’Espagnols parlent anglais ici, alors on bricole en langue des signes improvisée.
Nous nous sommes fait littéralement brasser toute la nuit par un vent d’une puissance rare. Au loin, un orage nous a tenus en alerte, les éclairs se rapprochent-ils ? Finalement, à part le bruit effroyable de la toile de tente, tout a tenu, et je n’ai pas perdu de chaussette qui séchait au grand air.
Petit-déjeuner expédié, le souffle d’air qui monte de la vallée est déjà tiède à huit heures. Cette fois, nous essayons de partir vraiment plus tôt, pour éviter la chaleur de l’après-midi.
Difficile de se lever ce matin, après une si longue journée de conduite et un dîner bien arrosé. Pourtant, dès huit heures, nous garons la voiture dans un coin tranquille du village avant de nous mettre en route.
Le chemin, plat pendant les premiers kilomètres, nous permet de tranquillement dégourdir nos jambes. C’est tant mieux car peu après le village de Cordiñanes, la montée commence et elle est abrupte. Très rapidement, on se retrouve confrontés à des chaînes à flanc de falaise qui nous permettent de progresser plus sereinement sur la pierre blanche.
Alors que le mercure va tutoyer les quarante degrés à Bordeaux dans les jours à venir, quoi de mieux que de s’enfuir de cette marmite bouillonnante pour se rendre en Cantabrie, où l’air marin, mêlé à celui de la montagne, crée un microclimat bien plus doux.
Vers neuf heures, nous embarquons avec mon ami Étienne pour un périple d’environ sept heures de voiture, à travers les Landes, le pays Basque, puis la côte espagnole. Lorsque l’on quitte la France, la voiture annonce déjà trente-quatre degrés. Pourtant, dans les méandres de l’autoroute espagnole qui serpente le long de la côte industrielle, on descend jusqu’à vingt-deux.
Un rapide coup d’œil derrière l’épais rideau bleu de ma chambre d’hôtel donne le ton de la journée : je marche ! Un beau rectangle de ciel azur se découpe au-delà des hauts pans de murs ocre de l’hôtel, et tout à coup ma déprime d’hier me semble ridicule. Je m’étonne encore aujourd’hui de l’effet que produit le soleil sur un randonneur.
Le sempiternel “gruau” est préparé et avalé en quelques minutes. La pièce est emplie de l’humidité dégagée par mes affaires trempées d’hier. J’aère, je range, j’ai hâte de partir. Le patron de l’hôtel me voit arriver en souriant : “alors, vous y allez ?”, je suis ravi de pouvoir lui dire oui. Moi ? Abandonner ? Mais quelle drôle d’idée m’est passée par la tête.