The cyclist diary
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Deux mots. Il aura suffi de deux mots et d’une proposition à l’emporte-pièce, formulée par un papy du coin, rencontré quelques poignées de secondes sur le bord de la route : « et pourquoi tu ne fais pas le Mont Aigoual ? »
Voilà une idée excellente qui me prendra une soirée de replanification afin de produire un tracé correct. C’est donc décidé, ce matin, je me mets en route pour l’Aigoual, par la route du Causse Noir, réputée très belle.
La ville se noie dans une épaisse vapeur de bon matin ; rencontre entre la fraîcheur glaciale de la nuit et les sources bouillonnantes qui parcourent les caniveaux.
Quant à moi, je me mets en route dans ce brouillard, sur une route sinueuse qui permet de sortir de la cuvette. À condition, bien sûr, d’avoir les jambes pour. Ce n’est pas trop mon cas et je me traîne un peu, d’autant que le froid mordant m’engourdit les muscles.
La fête du village a été réussie. J’ai passé la soirée avec quelques anciens et la femme du maire, elle-même fleuriste de profession. Nous avons discuté de la pluie et du beau temps et, avant de partir, ces bonnes âmes ont eu la charmante idée de m’offrir une triple part de clafoutis aux cerises, ainsi que du café lyophilisé pour mon petit-déjeuner.
Ce matin, je savoure donc ce délicieux repas dans mon petit mobile-home, qui crépite sous une pluie intense. Car oui, les prévisions étaient quelque peu optimistes : ce sont en réalité dix millimètres de pluie qui vont s’abattre sur ma pauvre tête.
Lorsque le réveil sonne, à sept heures ce matin, je me maudis de n’avoir, une fois de plus, pas pris un seul jour de repos avant de partir en voyage, alors que je travaillais hier encore aux alentours de dix-huit heures.
La route est humide et sombre jusqu’à la gare. Je m’installe dans le petit TER à destination de Tulle, qui m’emmène, à grands renforts de tremblements et hésitations en tout genre, à bon port - c’est-à-dire Brive-la-Gaillarde.